Despedazar todas las versiones de mí que se anclan en la angustia. Como si la vida dependiera de ello.
Quemarme vivo hasta darme cuenta que mis cenizas continúan respirando.
Morirme, varias veces. Regresar de la muerte con un nuevo deseo. Aniquilarme lo necesario y dejar que mis almas desechadas se fundan con el río de magma.
Y al final, volar como el fénix, purificar con mis alas mi propio camino. Mirar con desdén mis anteriores cuerpos, despidiéndolos para siempre.
Así, tan diminuta e insignificante, tiene hambre la bandida, hipócrita voladora de comidas. Se ensucia las patas y no da miedo, pero cómo mete molestia. Exaspera. Interfiere con la paciencia, cobarde, tan pronto tenemos entre las manos algo para aplastarla como un rayo con un chasquido, se esconde. Sólo vive un día y en vez de irse a pasear por los campos con flores, se la pasa irritando a cualquier comensal.
Las palabras están tan bien escondidas en algunos libros, que creemos que se han perdido en la imaginación del lector.
