El chorro blanco cae sobre el vaso espiral y durante ese lapso mis ojos ya clavaron la vista en el jarabe de chocolate. Se viene corriendo la cuchara para aventarse un clavado y se arroja de cabeza hasta ahogarse dentro del remolino lácteo. Si tuviera boca ya se estaría bebiendo desde el fondo el dulce licor cremoso. Después de zarandearla como se debe, la vuelco de nuevo con sus hermanas metálicas y el sonido me recuerda a viejas casas donde se lavan los trastes.
El sorbo me transforma los labios en sonrisa. Me quedo viendo el vaso por si acaso surge de allí dentro un pulpo de gomita. Es buen remedio para los males de ausencia de imaginación, así que la próxima vez que tenga invitados les ofreceré esta bebida prodigiosa. Pulpos con leche. Leche de pulpos. Pulpos en su leche y de leche los pulpos. ¿Qué trauma tiene el escritor éste con los octópodos? Pareciera que los idolatrara. Es que si se los mira bien, los pulpos son como los perros, te lamen, te abrazan, se esconden, son fieles cuando los has conocido.
En las casas de muchos sobra el arte. Surrealismos y demás. ¿Quién iba a pensar que decoraría mi propia vivienda con cuadros de leche y de pulpos haciendo cosas raras? Fotos y pinturas de mi propia autoría. Y luego el colmo de la exposición: un pulpo sorbiendo leche con humanos de gomita.
Una vez que he terminado de saborear este líquido blanco alucinante, me dirijo a la habitación y se me extravían las pupilas ahora en cuanta cosa pueden. Allá los libros, acá los juguetes, acullá las colecciones de trivialidades. Es como una búsqueda de tesoros en un territorio conocido, pero polvoriento. Y abro una caja y surgen cosas que había olvidado. Abro otra y parece rellena de basura. Me pregunto entonces cómo es que no tengo entre los tesoros un pulpo recortado de una revista. Ellos coleccionan tesoros.
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