Sustitución

Hoy el mundo dura un día. Todo se creó desde la mañana, evolucionó y está por decaer cuando Leuksna asome por entre las nubes, amenazando con llevarme hasta la cuna de tus propios sueños.

Cada noche me sustituyen el alma por una nueva, aunque dejan la misma memoria. Llevamos 1024 o más muertes sobre la misma cama.

Nace el sol. Hoy pasean los niños en el parque y sus risas son eternas. Y con toda la tristeza, se irán cuando los sustituya la edad. Verán más adelante las fotografías de sus travesuras y creerán que no pertenecieron a ese tiempo. Esos niños habitan los tiempos de la no decadencia.

Cada día me sustituyen por otro que se parece al anterior, pero con más experiencia. Con menos inocencia. Con más hipocresía. Con menos ingenuidad. Con más carácter. Con menos juventud. En el torrente sanguíneo se extravía diario una célula, un núcleo de tiempo encapsulado.

El mundo dura un día y el que sigue lo sustituyen por otro, sin que se percate del todo.

Fuga.

Caminar siempre por los distintos lugares hace que se le derrita dulcemente a uno la vida. Los lugares nos recuerdan. Bastará mirar a las plantas que rozaron nuestros dedos cuando pasamos por un sendero. Escurrimos los segundos en cada paso, en cada sombra que el sol nos ha anclado. Bastará mirar la roca que escondimos en un bosque, que sigue justo donde la dejamos. Dejamos caer la vida en pequeños pedazos que olvidamos. Bastará ver al perro que nos huele las intenciones a un kilómetro de distancia.

Allí nos preguntamos si las suelas cronometraron el asfalto, el poco pasto, el agua estancada, la arcilla suelta. No tenemos una casa, pero sí muchos hospedajes en los escenarios. Se nos desbordan los minutos de los bolsillos. Un desperdicio sano. Y todo por contemplar aquel sauce que baja por las noches a mojarse las canas.

Justo antes de que desaparezca por completo Ilios, se lleva con un imán un sueño realizado. Luego Leuksna lo proyecta con algunas correcciones. Los lugares nos recuerdan. Bastará escuchar a los lobos que merodean cerca. Olvidamos las memorias en algún charco de las cavernas. Bastará nacer de nuevo para ver en el bosque un refugio que ya habíamos usado.

Reflexiones sobre la muerte.

Eso de que la muerte se aparece en forma de eventos es sólo para mantener la conciencia tranquila. No quieren mirar a través del cristal al monje que empuja a los injustos. Entonces, cuando un urbanita se salva milagrosamente de una caída, dicen que desafió a la muerte. Mentira. Para desafiar a la muerte hay que jugar una partida de ajedrez y apostar la vida en ello. Así, discretamente, con honestidad. Que la muerte se burle de uno es mirar a través de un panel de rayos X y luego al desmayarse que los ecos de la imagen se queden grabados en la memoria.

O bien se puede fumar la pipa con un monje que sea el representante legal de la muerte. Ya luego veremos las túnicas blancas de los que representan a la vida, en este ir y venir de la pelota de los días de las personas en un inocente juego de ping-pong. Así es como se explican las muertes insólitas con palillos de dientes y la supervivencia desconcertante a un incendio que tira la casa.

Paralelismos.

Los que te siguen son, en realidad, los ecos de tus propios pasos convertidos en monstruos magníficos o benevolentes ancianos. No son los fantasmas de los que siempre te escondiste durante tu infancia por culpa de las leyendas y rumores. Esos, los fantasmas, andan preocupados por los ecos de sus pasos, que se transforman en vivos diligentes o escoria humana.

            Aquel muerto que se está asomando por entre las tumbas del cementerio, por ejemplo, no es otra cosa que una tímida mal formación de tu ira liberada e incontrolable instinto asesino. Y si el muerto te asesina es porque en realidad ya estabas, sólo que no te habías dado cuenta. Porque hoy en día, hasta los muertos sufren de molestias y abusos por los profanadores.

            ¿Ves todos los cuerpos etéreos que vas dejando día con día? No, no los percibes. El polvo se forma de la piel antigua y renuevas tus tejidos. El polvo fantasmal es tuyo también. Luego vienes a creer que te molestan los malos espíritus. Lástima que no sepas como redimir esa contaminada alma que trae el lastre de las ignominias. Casa limpia, espíritu putrefacto.

Lluvia.

Desde el cielo hasta el infierno gris, ellos azotan el asfalto para castigar las estupideces de los humanoides. Allí se les ve, sacrificándose algunos y escurriéndose los otros. Otros tantos se divierten usando las resbaladillas de tela. Los hidrosoldados que se han tejido en lejanas fibras vaporosas... Una triste mujer llora sentada en la banqueta y nadie se da cuenta. Se fusionan las lágrimas del viento con las suyas. Por unos instantes, ve cómo se purifican las almas rotas de los desafortunados transeúntes, porque el cielo cura con azotes que empapan. Y cada aguja hiere la espina dorsal de los que no llevan impermeable.