Microscópico.

Me vuelvo un pequeño observador de los mundos que contengo. Está la galería de arte donde numerosas pinturas están incompletas. El magistral jardín casi infinito donde las frutas se reproducen una vez al día. El castillo en ruinas en su valle inexplorado. El desierto donde llueve ligero todo el año. La laguna donde se escuchan aullidos de mujeres lobo. El espejo dentro del espejo de esa delicada habitación donde todo lo creado tiene su origen.

También están los ríos de sangre y huesos, con montones de ruina y almas errantes. Deambulan siempre las copias de material genético: mi hermano que no es mi hermano y que es una falsedad. Mi padre que es sólo copia del real. Voy creyéndome que es mi familia y al despertar deduzco que han sido proyecciones de ese cajón de irrealidades oscuras llamado subconsciente.

Así es el sueño. Entro a mi propio cuerpo convertido en un microscópico experimento y veo los paisajes dentro. Veo, a su nivel, a las células compañeras que también tienen conciencia. Unas puras y otras contaminadas.

Ver cómo hay guerras internas por posesión de territorios. Sentir cómo duele un estomágo que no me pertenece. Todo es de ellos y ellas: los diminutos que nos habitan.

Irme creyendo que con lo que haga acá afuera puedo terminar con algunas de esas sangrientas guerras. Buceando en el rojo siempre...

No soy uno. Sólo me ocupa uno distinto cada día.