Impersonal posible.

A la lluvia le gusta beber personas escurridas en el lienzo de la ciudad encharcada. Se las chupa primero por la cabeza, lamiendo el cuello y después adentrándose en el pecho y la ropa. Según manifiesto de la nueva era, el sacrificio de humanos es parcial, dejando húmedos a muchos, tocando a otros tantos y enfriando a cientos para deleite de la atmósfera devora urbes.

Por ejemplo, cuando llovemos sobre alguien, lo normal es que no se den cuenta, nos dejamos filtrar en el cabello poco a poco hasta que nos quedamos dormidos. Bajar es lo más difícil y esquivar cacharros, postes y cables también es complicado.

Hoy por la tarde dormimos en el árbol.

Lo único que recordamos después es que estamos dentro de una nube listos para ser lanzados de nuevo.