Fragmentos.

Hoy no hay rimas, ni métricas, ni estrofas compositivas.
Lamento de violines en el eco del viento.
Se perdieron algunas palabras en aquel viejo diccionario.
Se vinieron abajo los poemas románticos.
Los besos de las musas ya no saben igual.
Algunos amantes se odian, duermen en sillones.
El frío agujera los huesos.
Hoy no hay poesía, ni prosa continua, ni dramaturgia.
Pocas palabras para enunciar.
Sin tristeza, tampoco felicidad, mucho menos ímpetu.
Cierta dosis de olvido, un fragmento de lucidez.
El cerebro engaña con palpitaciones.
Los sueños son reales y la vida es falsa.
Hay que conseguir un seguro que cubra apatías.
La muerte está aburrida.
Sirvan nubes bien cargadas en copas.
Embriagarse con lluvia para luego llorarla.

Insomnio.

En esta muerte duerme
cuando sueño, la conciencia tangible
que no deja moverme
me hallo impasible,
y vivir se me vuelve imprescindible.

Universo

¿No será que el universo habita nuestras cabezas?

Cada una alimenta sus propias galaxias.

En la cabeza tenemos pues, el cerebro lleno de órbitas y lunas.

Cuando sentimos que nos roban las ideas es porque el planeta de la cabeza de un amigo se acercó mucho a nuestro sistema.

No sólo cada una es un mundo, sino un universo.

Los pensamientos son planetas y los sentimientos nebulosas que luego nos confunden.

¿No será que al besarse los amantes se permiten aterrizar mutuamente en planetas desconocidos?

Ello lleva a paraísos verdes o a destinos de locura, con agujeros negros que luego los consumen.

Tan grandes y tan pequeños, pues los hombres contienen universos enteros que a su vez contienen más seres.

¿Soy solo una idea creativa o el principio del infinito hacia ambos extremos?

El cerebro réplica perfecta es del espacio, pequeño y enorme simultáneamente. Insignificante y grandioso.

Pluma y espada.

La pluma es en realidad un arma,

una espada de la conciencia

y con la razón de escudo

enfrentamiento seguro,

contra indiferencia.

El pergamino entregado

a un vasallo leal de buena estatura,

guiarle ha por buen camino

y sosegado de mente

acometer su destino

con convincente literatura.

Mas si ha de fallar,

la letra de negro sangrada

desenvainará la daga

para hacer entrar por fuerza

lo que no pudo la palabra.

Por ello debe tener más filo,

la poesía,

en la punta de pluma engarzada,

para matar toda esperanza

de una posible encrucijada.

Leuksna (Luna)

Te acaricia la luz en tu blanca piel.

En tu sombra hay refugio.

Media cara y a medio eclipse,

los amantes y sus siluetas.

Fría laguna en la que te bañas.

Qué raro el mundo,

pues para tus habitantes,

la inspiración es azul, verde y sepia,

con destellos de blanco.

¿Qué poeta te escribirá ahora?

Nadas entre soles,

y de millones,

sólo uno te provoca.

Ojos

En tus ojos, cielo, está el universo.

Perderse en ellos entero es regalo y suplicio.

Devoran belleza y con razón son hermosos.

¿Cómo bajar estrellas, si las tienes ya en la pupila?

En tus ojos, noche, nace la luz.

Embriagarse con ellos es perder razón y ganar locura.

Abiertos, bello abismo. Cerrados, invitación.

¿Cómo encontrar sueños, si están todos en tu iris?

En tus ojos, mar, navegan ilusiones.

Naufragar en ellos es desgracia fortuita.

Son ladrones furtivos de un enamoramiento.

¿Cómo tener alma, si la robas cada instante?

En tus ojos, ángel, me cautivas prisionero.

Esclavizarme de lleno para no ser libre.

Más dichosos en cada lágrima.

¿Cómo no sentirán envidia los aliados del paraíso?

En tus ojos, infierno, me quemas vivo.

Torturarme en su impenetrable túnel.

Son creadores de envidia y desasosiego,

¿cómo no desearlos si no los tengo?

Saturno

Tiempo de dioses, titán.

Prepárate Crono, que te destierran.

Castigas a los hombres,

no les alcanza el día.

Vendrán del cielo los rayos,

sangre de tu sangre te quitará la vida,

y tampoco tendrás indulto,

como no perdonaste a Urano.

Soneto III (Hadas)

Bendicen con sus pies las hadas, agua,

purifican manantiales con su piel.

saben los misterios del amor más cruel,

y avivan corazones como fragua.

Traviesas hunden frágil la piragua,

juegan desnudas, dulces como la miel,

son al bosque de bella presencia fiel

y ocultan sus sonrisas tras la zagua.

Entre risas y cantos anochece.

Mas la danza sigue sobre las flores,

Aman, sensuales, su cariño crece.

En penumbras olvidan sus temores

ya si aquel tierno fresno reverdece,

danzarán mañana de mil amores.

Espejos.

Susurran las lenguas ocultas que los espejos son siniestros.

Que esconden verdades y revelan secretos.
Matan curiosidades y despiertan egos.
Desarrollan princesas y asesinan soberbias.
Confiesan recuerdos y moldean las formas.

Se quiebran, maldicen, te roban un año de vida.

Desde el otro lado viven sus reflejos.
Imitan realidades y te miran a tus espaldas.
Allí quedan atrapados tus cientos.
Y en tu soledad ellos te miran.

Lloran lamentos de tus lágrimas frente a ellos.

En el fondo no son tan oscuros.
Te conocen como ni tú lo sabes.
Son sólo una porción, extremidad tuya.
Dueños de tu presencia y de tu tiempo.

¿Eres tú o una réplica de cuadro perfecto?

Al final su material es incierto.
Cantan las tribus que el primero de ellos
se hizo con agua, humo y luna como primer elemento,
más el alma de mil hombres atrapados dentro.

Se cubren, bendicen, te obsequian un año de vida.

Cuentan las sagradas lenguas que son un misterio.
Si maldices, monstruos se van construyendo.
Si paz describes, son fieles compañeros.
Al fin y al cabo, tú los alimentas siempre a tiempo.

Caminos.

Un paso y otro.

Así se acercan los caminos, con gracia y estilo natural, con elegancia a pesar de estar tan transitados. Con sus rocas y guijarros, con grietas de años, con cicatrices de niños que jugaron.

Tus pasos ya imprimieron guía en la banqueta, en la tierra, en la hierba. Se acercan sin ti cada vez que ando cerca de ellos. Impresiones del tiempo, con agua, con lodo, con fuerza, sin olvido.

Se abre el sendero para dejar ver un molino hecho añicos. Sí, años sin importancia, nimios, con rocas cuatrapeadas que hacen del escombro un poema deconstructivista. Pasos pequeños de hormiga y una ciudad secreta entre las ruinas.

Caminos discretos de pueblo empedrado que te acercan a una ventana, a los amoríos de provincia, a las serenatas de madrugada y a las historias de los ancianos. Allá una mancha que no se quita con nada, porque es la piedra que no quiere olvidar el drama.

Llevan eco los suelos: de saltos, de patadas, de cabalgadas. Huellas del hombre y su animal inseparable cuando remontaron marcha hacia arriba en el cerro, para esconderse de las balas. Navajazos de machete que aún se oyen en la piedra labrada.

Ir descalzo por la tierra sagrada, pagando en cada paso la sangre de la vida. Se vuelve duro el piso, se hunde otras veces, se revuelca y revela unas cuantas agonías, porque en cada paso se sufre y en el otro se olvida.

Danza y corola.

¿Ves ese bosque sin árboles, diminuto y verde?

No es una pradera, ni son flores,

son los vestidos de millones de bailarinas.

Para danzar con ellas baste que te tumbes al suelo.

Míralas, cómo te inundan de azul, violeta y rojo.

Pícaras, se te suben en las mejillas.

No es el viento que las inclina,

más bien te hacen reverencia,

como en cualquier danza.

Y ese viento quiere arrancarle el vestido a una,

se la lleva volando a soñar

cerca de las nubes y lejos de ti.

Entre el cielo y el infierno.

Le temes al infierno, pero olvidas que reviviste los fuegos y te quemaste de celos, ardiste en plena envidia.

Clamas por el cielo, pero olvidas que fuiste cientos con el alma en la mano y besos en la boca con sabor a orquídea.

Cuestionas el purgatorio, pero aquí mismo has sufrido la desdicha cuando te arrancaron los latidos del pecho.

Buscas lo que ya has probado sin darte cuenta. ¿Para qué seguir buscando?

Sólo llama a tu Belcebú correcto, a tu santísima figura hecha carne o a tu verdugo de amor que te mate por episodios, hasta que no sangres rojo sino translúcido linfa, signo de tu alma vacía.

Otro cielo.

Es otro cielo el que me escribe esta noche,
una historia llena de estrellas y voces.
Con su ojo de luna que parpadea entre las nubes.

Otro cielo es el que condensa nuestras conversaciones,
Llora, ríe, grita y salpica las vidas
de los poetas en su bohemia danza de palabras.

Tiene este cielo aroma de versos que nacen,
cuya sonrisa es corazón de los labios,
dichosas pronunciaciones que los producen.

Es otro cielo el que me escribe esta noche,
sellando con su melancolía y grabando
con tinta indeleble de cúpula celeste
ese ritual de palabras dentro de cada poeta.