Fragmentos.

Hoy no hay rimas, ni métricas, ni estrofas compositivas.
Lamento de violines en el eco del viento.
Se perdieron algunas palabras en aquel viejo diccionario.
Se vinieron abajo los poemas románticos.
Los besos de las musas ya no saben igual.
Algunos amantes se odian, duermen en sillones.
El frío agujera los huesos.
Hoy no hay poesía, ni prosa continua, ni dramaturgia.
Pocas palabras para enunciar.
Sin tristeza, tampoco felicidad, mucho menos ímpetu.
Cierta dosis de olvido, un fragmento de lucidez.
El cerebro engaña con palpitaciones.
Los sueños son reales y la vida es falsa.
Hay que conseguir un seguro que cubra apatías.
La muerte está aburrida.
Sirvan nubes bien cargadas en copas.
Embriagarse con lluvia para luego llorarla.