Exageraciones literarias.

— ¿Qué es esto? —preguntó la lectora.
— Un libro hecho de libros —sonreía la bibliotecaria.
— ¿Es un Frankenstein literario?
— Ajá. Me gusta ese término. Fui extrayendo páginas de libros que me gustaban e hice este con diálogos, prosas y poesías.
— ¿Me lo puedo llevar a mi casa?
— No, eso no. Me costó mucho trabajo hacerlo. No sale de la biblioteca. Lo siento.
— ¿Y no es peor despojar un libro de sus páginas para formar otro? No me digas que no era mejor copiarlo todo y transcribirlo.
— No te metas conmigo. Estás en mis dominios.
— ¿En qué libro lo dice?
— Ah. Insistes.
— Es que quiero llevarme este libro para leerlo con calma.
— Léelo aquí. No puede salir por ningún motivo.
— Prometo no robártelo. Ni dañarlo. Es más, te lo devuelvo en una semana.
— ¡Ah pero qué terquedad! No se puede.
— ¿No te dijeron lo mismo cuando preguntaste si podías arrancar páginas de libros para hacer otro? Espera... ¿lo hiciste a escondidas? ¿La biblioteca no lo sabe?
— Una semana... pero una. Es un tesoro para mí. Tengo una duda. ¿Aquí por qué no lo lees?
— Porque... quiero leerlo desnuda.
— ¿Qué? ¿Y eso?
— Deseo tener un romance con muchos autores. ¡Qué mejor que tu Frankenstein literario!
— ¿No estás olvidando el cortejo previo? Si ya vas a llevártelo al menos deberías ir por un café y leer algo allí. Después podrías ir al cine.
— ¡No! El cine y la lectura no combinan. Pero cenaremos juntos.
— Ahora estoy celosa. Devuélvemelo en una semana. No son tantos hombres. También hay mujeres allí dentro.
— Creo que tengo amplio criterio y puedo amarlas.
— Quizá... después... ¿podrías enamorarte de mí? Yo soy la compiladora.

Cerré el libro que hasta ahora había estado hojeando mientras intentaba convencer a la bibliotecaria de llevármelo. La miré fijamente a los ojos y noté su sinceridad. La besé lentamente en los labios y salimos todos juntos.

Varios días.

La mejor orgía literaria que he tenido en la vida.