¿Ves ese bosque sin árboles, diminuto y verde?
No es una pradera, ni son flores,
son los vestidos de millones de bailarinas.
Para danzar con ellas baste que te tumbes al suelo.
Míralas, cómo te inundan de azul, violeta y rojo.
Pícaras, se te suben en las mejillas.
No es el viento que las inclina,
más bien te hacen reverencia,
como en cualquier danza.
Y ese viento quiere arrancarle el vestido a una,
se la lleva volando a soñar
cerca de las nubes y lejos de ti.
Recordé una rola muy buena de Alejandro Filio al leer tu poema. Te dejo la liga de dicha canción: http://www.youtube.com/watch?v=Xv-Ayldgq4c Y también recordé ese sutil encanto de las flores cuando cobran vida y tienen un comportamiento como de pequeñas hadas. Luego bien que para una alguien, una algo, un ente que se eleve a tal grado de poder ser alabada por las flores, no cualquiera eh, debe de ser la musa, debe de ser la chica, debe de ser la ilusión encarnada. Y luego el cierre, tiene una ligera mezcla entre lo erótico, lo profano y lo fantástico muy sabroso la neta. Bien bajado este balón man.
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